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ISSN 1989-4163

NUMERO 129 - ENERO 2022

 

Nadadora del Alba

Ramón Asquerino

 

«Mira que siento muy cerca
dedos de hueso y de musgo
acariciar mi cabeza»: Mariana Pineda, Federico García Lorca

 

«La noche juega a las sombras alternas
—el timo perfecto de la memoria—,
y la conciencia, disfrazada de terraza,
me altera las fechas en que
te me mueres dos veces al día.»
La casa…definitivamente apagada

*

Has conseguido madurar la aurora,
recogerla a racimos, nadadora del alba,
exprimirla en el bolsillo del paladar.
Luego, de par en par la madrugada,
taconeas hasta despertar al silencio
de las piedras cejijuntas del malecón,
biombo de tardes de besos y yerbaluisa.
Allí, en el laberinto de esos labios,
a flor de la raíz de piel,
allí, con el jardín, susurrarás tus playas,
nadadora del alba, mientras desciendes a la tierra
para susurrarnos un siglo, libres de huesos
y besos, en sigilo;
para saciarnos junto a un día transparente
de peces y mareas, entre olas de despedidas
y manotazos de sombríos ahogados,
de ahogados húmedos de arena y sal,
como nosotros, oscuros por tanta oculta noche.

Has conseguido plantar la ribera
de sangre y sueño que recaudarás un día,
o poblarás aquel otro azul bajo el puente
tan plenamente irrepetibles
que los guardaste en este tu bolsillo
roto de memorias,bálsamo tangible,
ola que saca sus brazos fuera de la orilla,
costado inacabado,
nadadora del alba, racimo y zumo tangibles.

—Huele por el jardín una tristeza
a yedras, madreselvas y yerbaluisa
abrazadas a la madurez del aire—.

Te asomas a la tarde,
rendida a la indolencia del viento,
mientras los jazmines ensayan la noche
y rondan al agua con su perfume.
Te asomas al álbum y ves pasar la estampa,
filigrana ámbar de rizadas fotos,
aquellas bordadas de huellas
mordidas y saqueadas por el viento.
Pero estáis en el Sur, el jardín y tú,
desperezándoos a la hora del mar,
ese puerto íntimo entre tus ojos
de silencio y el sordo sosiego de pasos,
nadadora del alba y marejada.

—Espera, me dices, que vamos a hablarnos
en este lenguaje de los muertos,
al madurar el alba.
Pero no dejes de besarme.

—Espera, me repites, no sé quién eres,
desnudo como estás sin deseos,
pero nos abrazaremos en musgo,
yen ese cauteloso instante secreto
verás mis ojos taconeando
hasta atravesarme en el silencio.

Sevilla, 14 de julio; El Pinar de los Franceses, 12 de agosto y Madrid, 16 de diciembre, 2021.

 

 

 

 


 

 

Nadadora del alba

 

 

 

 
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